Advienne ce ciel muet pour qu'un crabe délicat puisse écrire, sur le sable noir, le frémissement mouillé de l'huître, quand la moto joue du tambour.

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L'oiseau Sans-Nom sera-t-il égorgé alors que l'on cueille des mûres ? Mon impatience, sans doute, l'a perdu.

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